Quando eu começo a escrever, tenho apenas uma idéia na cabeça. Dela, surgem outras, e outras, e algo concreto vai tomando forma.
Ao moldar um texto que me agrade, descubro frases, parágrafos, vírgulas e pontos.
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Meus textos sempre tiveram o início marcado, mas o final era algo que simplesmente surgia. Sem ao menos piscar, ele estava ali. Defeito ou qualidade, eram eles (os finais) que davam vida ao que acabava de acontecer. Eu comecei, e a imaginação deu tom a todas aquelas misturas de cores e sentimentos.
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Hoje, quando a infância já passou e o mundo adulto te chama, as histórias são muitas, e o final, um mistério.
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A gente sabe como tudo começa, mas o fim ainda pode assustar. Normalmente, a gente não quer saber. Já que o fim nada mais é do que algo interrompido, seja a vida e a morte, ou qualquer outra coisa que se quebre em duas partes. (O coração por exemplo)
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O fim só é bom em novela, em livros de romance e filmes bonitinhos. Na vida real, ele dói. Fere a fundo e com tudo o que tem direito. A gente chora, se deprime, fica magoada, e pensa que aquilo só acontece com a gente.
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O tal ‘final’, abala mesmo. É forte. É depressivo.
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E então, os segundos vão passando. Dias, semanas, meses e anos.
O ‘final’ ficou pra trás, e você não ficou lá. Você ficou aqui..para contar.
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Uma história sempre começa com a idéia, o amor, a magia. Mas aonde ela termina, isso ninguém sabe. É este o mistério. É isso o que nos impulsiona a sermos realistas e enxergar a vida com olhos de criança.