"O dia mente a cor da noite
E o diamante a cor dos olhos
Os olhos mentem dia e noite a dor da gente"

Fernando Aniteli

Houve um tempo em que ela só escrevia para ele. E ele sabia.
Apesar das inúmeras metáforas, ele entendia toda vírgula, todo ponto e toda exclamação.
Lembra-se dos passeios? Da flor amarela no vaso? Dos e-mails matinais e da sensação de que um viveria para o outro?
Ele acreditava no amor eterno. Ela não.
Ele gostava de voar alto. Ela mantinhas os pés no chão.
Ele beijava o infinito. Ela apenas o beijava.
E quando tudo parecia imensamente grande e bonito, os papéis se inverteram.
Era ela quem agora acreditava no amor eterno. E ele? Bem, ele dava adeus a um sonho estúpido de amar o impossível. E por pior que tenha sido a sensação, ela não teve coragem suficiente para correr atras, gritar e fazer loucuras por aquele amor.
O doce virou amargo. Um estranho amargo.

Então os dias passaram, os e-mails desapareceram, e a presença se foi. Era verdade. Ele tinha ido. Mas também teve medo.
Então num dia qualquer, ela abriria a caixa de mensagens e veria fotos de alguém.
Um alguém feliz ao lado de outro alguém que soube gritar o amor.
Era a pura realidade (dolorida) refletida em pequenos gestos imortalizados.
Agora ela começava a entender a tal 'eternidade' a que ele se referia.

Abaixou a cabeça, tomou coragem e começou a digitar a primeira linha.
Precisava desejar felicidade. Precisava dizer que estava feliz por ele.

(...)
O relógio apontou, o teclado apagou sozinho toda aquela hipocrisia, ela fechou a página, desligou o computador e foi dormir.